Néctar

Llegan al camino mío personas que me embellecen
con palabras y música, con arpegios vegetales
y mantras vespertinos.

Con sus ganas de alimentarme,
de darme, de tantas maneras.

Su amor es el néctar con el que me nutro
que luego se hace sangre de mis piernas de árbol;
las que me sostienen.

Todos son mis piernas y mis árboles,
la fuerza de percutir estas cuerdas vocales,
para cantar y para el tramiterío,
como dice mi abuela,
es la que me dan ellos también.

Y lloro por la vida y por la boca,
porque siempre me fluye el río de Los Lagrimales
cuando siento mucho, y ahora siento así.

Volver acá es volverme ante mis pies,
para darme cuenta de que ahí están,
y de que se parecen a esas personas
que me embellecen,

con cada mano,
con cada abrazo.

Yuga

Un volcán erudito

eructa fondos tectónicos antiquísimos,

como quien se revela a través de mí.

Dios y la destrucción hacen el amor

al lado de la ventana

y el gato maúlla.

Este cuerpo que parece mío

los imita, transpola cierta verdad,

se engendra a sí mismo, tiembla.

La madre tierra que tengo dentro

esa sangre que sana,

se encuentra en erupción.

Vos transmutás en música,

trascendés el tiempo

en que le hacés el amor a mi alma,

como quien silencia palabras,

para que no me entere. 

Ilustración: Ansilta Santos

De noche.

Hay lugar en un lado de la cama;

Esta noche está vacío y lo embebe la sábana,

alguna sombra hace de marioneta

y pareciera adquirir volumen y olor a vos,

aunque al acercarme solo hay espacio

ese que te reclamo algunas noches y te corres,

y me muero de calor pero

Qué Suerte

poder tenerte tan compartido en mi vida,

tan seguido en mi morada,

tan moro en mi tienda cabellera

sobre tu linda barba.

Un enredo silencioso de cabellos

se teje en mi cama,

ovilla andares vespertinos,

deja rastros en la cocina,

se baña a la mañana.

Yo solo quería tejernos juntos un rato para jugar,

y vos, con tu manera medio arrabal,

me cantaste una baguala-spinetta-sosa

que me pasmó las pestañas,

si es que se puede pasmar por partes.

Por partes no fuimos,

fuimos enteros y tejidos juntos,

aunque te regalé la bufanda

y me quedé las agujas para poder seguir tejiendo té

porque ya no me importa quién es de quién o cuál en cuál,

ya dejé de enterarme de cuál madeja sos y cuál yo...

Estás amor, sin que yo te diga nada.

Y qué bueno - gritaría -

que estás conmigo 

en mi frondosa alma.

Desnudez II

Tendría que declarar y hacer campaña

de que ya fui,

que ya fue el tiempo de este cuero

perforado y enriquecido,

doblegado por temoramor

y curtido en su propio miedo.

Tendría que preparar un guiso

con estas entrañas viejas

que ya no son mías, que nunca lo fueron

y darle de comer -para que se mueran de hambre-

a memorias pasadas, amarguras lustradas

con decoración psicópata.

Que ya fueron, que ya se fueron de mí.

(Qué bueno. Qué suerte).

Después del guiso, de la guerra,

quedé así, desnuda, sin piel.

Y qué mejor te puedo dar,

qué más querrías de mí

que mi desnudez y mi prana,

que el helado de mi pecho sin nada.

Sin cuero curtido, sin nada, sólo alma.

Sólo alma.

Nada más que yo.

Nada más que.

Nada más.

Nada.

Fotografía y edición: Ansilta Santos
http://cargocollective/aansil

Urbe II

"... y es cuando humedezco los ojos

de la carne que me habita;

soy un domiciliado irreverente de la brisa

que anda tras los pájaros,

irremediablemente".

Sebastián Slobodjanac

La carne que me habita va,

húmeda,

en este colectivo grotesco.

La urbe la ampara,

la reclama a las 9 am en la oficina

y en las salas de reuniones.

¿Qué bocina tiene la voz del alma?

El colectivo dobla y la oreja se me cae al piso,

escuchando itinerarios posibles de personas extrañas.

Monstruos o mounstros al límite del caño de escape,

ratitas muertas, pobrecitas, por ahí.

Cristales cuajados entre mis dedos,

la oreja que se me cayó se enfría en el pavimento,

al árbol pinchudo le cortaron las raíces y lo dejaron manco;

la cotorra de la mañana se fue a dormir.

Mi sombra es doble

y te espera en mi cama.

El balde de agua sucia,

el gato que saluda y muerde.

"Se te cayó la oreja".

"Ah, gracias".

Se besan.

Mutis por el foro.

Ilustración: Ansilta Santos

http://cargocollective/aansil

Akash

Tocás la guitarra mientras termino la última nota del té de limón,
y me voy desenredando en las cadencias.
Después de un rato ya no me queda nada, ningún nudo, siquiera el hilo
y me lleno de esa nada, una nada que me completa.
Todavía no dilucidé bien cómo funciona.

Un halo de música y de perfume a akash te sigue los pasos
mientras miro por la ventana (¿la ventana o Dios?)
cómo te vas, cual Capuletto sin poesía,
porque te la llevás por suerte, así puede fluír más de este lado,
sino no sé cómo haría, te juro.

Ya por Zapiola no te veo más, así que cierro los ojos,
siento un espacio y escribo esto,
para que este espacio no sea un vacío,

sino un espacio,

muy tuyo y mío,

o muy de nadie

porque en realidad...

N o   h a y   d o s.

Ilustracion: Ansilta Santos

A mi maestro

No hay palabras, no hay amor,

porque estoy tan con vos que Soy vos. 

Estás dentro de cada partícula de mi existencia.

Yo Soy, únicamente. 

De cualquier manera, 

más allá de cuánto no hay 

y sin importar cuán uno somos, 

Te amo.

Om Namah Shivaya

Somos uno

“… Y la verdad en tus labios

sutura mi hambre de ambrosia.

Sólo uno es”.

Jorge Adimari

Sobre mis manos hay unas manos, apoyándose.

Quizás son mis propias manos.

Alguien me está abrazando, lo siento alrededor de mí,

quizás soy yo misma en él también.

De cualquier modo soy,

equivalente a un vos que te abraza.

Yo soy él.

A veces siento tan raro estar

en este cuerpo únicamente,

y acto seguido me siento gigante,

un globo flotador. 

Y yo soy.

La boca que me pica, 

el espacio dentro de cada papila gustativa,

donde hay solo espacio. 

No existe la papila,

y de la nada surge, también.

Bajarme del colectivo y pensar

que la vida no existe,

¡Y morirme de risa!

Yo no soy.

El que medita, ¿Quién es? No es nadie, ¿Quién medita?

¡No hay nada! 

Yo soy vos.

                        Y yo soy Dios.

Ilustración: Ansilta Santos

http://cargocollective/aansil

Plausible.

Pleno de tu canción, 

tengo el plexo ahuecado y profundo

perpetrado de inmediateces tuyas,

de complexiones mías,

aunque quiero, ya vas a ver.

Un placer me nace y me urge

como el amor de Dios

para y por tu nada, aunque confieso,

Sí, tus manos,

que estarían muy bien en mis mejillas

principalmente,

para dormir abrazada a vos,

sólo en extremidades.

Señales de qué.

Entrada y saliva de vehículos emocionales,
Pérdida y recuperación de cabellos fideos de angel.
Cierre despacio los oidos,
Cuidado con el doberman de tus ojos.

Días hábiles de 7 a 5000hs.
Playa de infractores del querer alquila propiedades entreveradas.

Estacione aquí sus pulgares,
Mire atras al otear.

La puerta se abrirá cuando su mente circule a menos de 40hz.
Disculpe las rodhesias ovacionadas.
Envíos sin cargo a lo profundo del ser.

Ilustracion: Ansilta Santos

Kali

Letras rotas al medio y desgarradas

por felinos circundantes.

Circunferencia de mi pecho hecho trizas

que voy pintando con tizas

para que no se note,

pero el agua salada que me cae

lo borra.

Me cae de los miles de ojos

que tengo en cada uno,

peces y árboles lloran sauces

y los otros también destilan

de este zumo.

Soy árboles desmembrados de ramas

y ojos locos de dolor y muerte,

kali horrible pero sin shiva,

me quedé sin, se me gastó o se murió,

se quiso ir para no bancarme más.

Cuevas almidonadas y palabras felinas

acompañan mis noches diurnas,

mis días feos, el sol no sale aunque salga.

No miro. Qué dolor y sal.

Quiere meterse

bajo las sábanas conmigo por mi calor.

Aunque a mí se me congelaron los latidos.

Vómito de Samskaras

Semipárpados abiertos, herida simétrica en los ojos. 

Poesía rajada al medio, 

ácido sulfúrico en los pensamientos 

derriten asmas de sus conexiones. 

Surrealismo bigotudo y felino,

que huele y abre las fosas para que entre.

Qué me importa si mi poesía se rompe y deja de ser circular,

ya no me rompo por inmolar palabras-metalespesados 

en lenguas velludas. 

Elipse olido por garras buenas, 

terminología semi-pseudo-ante-infra-in. 

Traducción

Tengo que andar por ahí traduciendo

creando idiomas

expresiones amorfas y hasta guturales

para entenderme y entendernos

para locos anudarnos

y empezar de nuevo.

Tendría que recitar 

redes inviolables

aras innumerables

de aquí al pasado

No me quedó más

Que recojer con cucharita

vidrios rotos que eran lágrimas

ideas nuevas como persianas.

Decir

Tengo palabras atravesadas en los labios, 

en la garganta, en todas las bocas que tengo.
Palabras que no sé, 
palabras que no se pueden asir en una lengua ni en dos.

Que sólo pueden reventar en mis labios, 
partirlos al medio e hincharlos 
como pimpollos florecientes que supuran.

También supuran esas palabras no dichas, 
esas que sólo pueden reventar en los labios y en los ojos, 
que se angustian y sus labios-parpados abren, 
cierran lagrimas de agua salada, 
la bronca de no poder hablar. 

(Por lo menos la sal cura el supurar).

Tengo una angustia atravesada en la retina 
que revienta en mis ojos y otra más, 
ensartando la boca de mi estómago, que pobre, 
implota en nauseas, se estruja, hace ruidos.

Y yo bueno, yo no sé qué decir, ni acaso sepa qué se dice, 
qué lo dice todo, pero no digo nada.
Más bien, ¿qué podría decir? 
Con esta boca cosida, reventada, partida, 
que sólo sabe supurar membranas, mucosas, 

dolor de otros barcos hundidos, en otros tiempos.

Afluencia

Me gusta cuando llueve porque aclara el silencio,

los árboles dejan caer las gotitas

que apenas hablan cuando tocan el suelo 

y pareciera qué la gente tiene más sueño

o melancolía 

y así todo frena, las mentes también. 

El silencio hace un becuadro hasta las 8 y media, 

ojalá durara mas, por ejemplo todo el día;

Me recuerda a Córdoba y el contrapunto del aire

con una amiga que cocinaba como un hada,

llenándonos de amor un abril,

y de calentito el alma.

No me imagino que vuelva el invierno, 

me da miedo de que se incruste en mis huesos

y me gangrene el alma,

Aunque el horizonte rojo calma,

me cuenta otras historias,

y yo sé que los terremotos

me siguen donde vaya.

Negrita

Te fuiste a la facu Pero ya vas a volver,
me pone tan feliz saber que vas a venir de nuevo a casa;
me encanta esa simbiosis que hacemos juntas
de reírnos e inventar
sorprendernos de las ciclotimias de la otra
de los de repentes
esos de cuando no tenés depositada la plata
o de extrañar al amor
pero en realidad "no saber".


Te quiero cuando te quedás a dormir en mi casa
y me cocinás cosas ricas o le pones perfume a la ropa;
me encantaría pasar tantas horas juntas como al principio
aunque es lindo ahora cuando te puedo decir
lo raro que era ir a tu habitacion y sacar fotos de palomas
y tu estilo punkrock loco, pero yo te quería
y me acordaba de esa cara de nena de cuando eramos chiquitas
y lo extraño era que encontrarte nuevamente hecha mujer...
Ser tan cerca.


Te estaba esperando hace rato
para que seas la más linda conmigo;
para que seamos muy amigas y para que tambien nos peleemos
y me abraces muy fuerte cuando se me caían las lágrimas
a borbotones de los ojos como quien es manantial
y se le escapa el agua, y la tristeza
para ya no volver...

Febrero en San Juan

No sabes lo lindo que está acá para tomar mate con vos.

Es de mañana, el silencio profundo, frío y las gotitas cayendo en el charco del patio de atrás.

Nos imagino de invierno cebando todos emponchados por el frío, te gustaría mucho San Juan a vos, yo lo sé, más que nada por los veranos lluviosos ideales para el mate y tocar la guitarra y los inviernos fríos de querer hacerse uno con la estufa y después olor a chamuscado.

El otro día pensaba en esas recetas de bisabuelas de tés asquerosos y otros yuyos para el dolor de panza; sino hubiera alguno para curar el desmembramiento a aquellos que habían perdido su otra parte... Quizás para eso se necesita un brebaje mayor que un té, tendría que averiguar.

Por mi parte creo que tengo un empacho madre, seguro que alguna viejita me lo podría curar a mí, porque tengo una piedra trabada a la altura de la boca del estómago enredada con tantas emociones que no pueden ser dichas ni expresadas ni salir cual vómito con la comida pero quévacer.

Sabés que me encontré con mi niñez... O más bien la vi ahí caminando y haciendo sus cosas, revolviendo como caja de juguetes las emociones y encontrando alguna con la cual jugar. Y ahí aparecía mi mamá y una sensación de ser abarcada por un tapado y un perfume que se iban lejos y volvían cada tanto y lágrimas.

No sé por qué acá adentro todo es perfecto y me encanta ver cada mantelcito doblado pulcramente y las manos de mi abuela en cada cajón.

Por otro lado te extraño y anoche soñé con que la vida era un instructorado medio milico y swamiji me abrazaba y acunaba sonriéndome y yo sentía que nada podría ir mal, aunque caían bombas a nuestro alrededor.

En serio caían bombas.

Sábado

Cerraban los ojos por turnos, como si entre ellos se prestaran un rato el placer de la cajita musical que se entreve en sus ojos-persianas.

Arriba los duendes gigantes y sus gorros de helado bailaban con la tormenta y yo me sonreía

como si el regalo fuera para mí

y los miraba queriendo robarme sus labios mordidos

de no saber contener el amor

ni en las manos ni en la voz...

Jueves

Esas cosas de extrañarte

pero amar de nuevo otros ojos hundidos,

en océanos, espacios,

y profundidades inconcebibles...

Entiendo tan poco

que se me hace inconmensurable la idiotez

y el corazón medio roto de esos dolores

de ni saber por qué o cuándo y MENOS

saber cuándo fue que se te ocurrió

convertir sístole-diástole en corazón

y extraviármela por ahí,

porque no es cuestión

de dejar el latir y el pálpito

en cualquier lado...

Es frágil y llorón,

tiene una especie de adherencia

hacia las caídas libres,

las muertes súbitas

y los amores imposibles,

todo con tal de romperse

en mil pedacitos y hacerme llorar,

sucumbir en cataratas de fluidos

que inundan la línea D.

Qué te puedo decir...

Se me escapan las palabras por los poros

y los poros también se me escapan,

espantados de tanto abrirse y cerrarse

estimulados continuamente

por esta electricidad loca

que me toma de rehén suya,

o por lo menos a esta existencia física

que en contadas ocasiones deja entrever

su espacio de gimnasio de escuela

infinitamente enorme y lleno de eco,

pero totalmente vacío.

No entiendo Cómo,

cómo puede caber,

cómo hace para existir,

materializarse,

en todo ese espacio hueco,

un ínfimo segundo de placer.

Ojos locos

Mi soledad de rincón
piensa en mi soledad,
estrangulada en mi garganta vespertina,
de viejos andares, de nuevos términos.

Quizás, mi soledad de rincón
se levante y busque nuevos lugares
en donde arrinconarse.

Pero mi soledad,
estrangulada en la angustia de mi garganta,
no pasa,
y son nuevos andares los que me llaman.

Entonces será cuando estos dos reclamantes ojos locos,
asqueados de mi soledad de rincón
sigan despacito la huella de tus caminos
para ver, digo yo,
si encuentran a mi soledad,
estrangulada en mi garganta,

y la hagan pasar,

y la hagan callar.