Luna

Mustias disonantes,
orgasmos recauchutados
en su virtual campanario.

Dedos fríos,
dedos violetas
dedos Alpes de tan alto que hay que llegar sin morirse,
pero no sé
ni voy a saber.

Ojalá que mañana, que hoy, ¿qué ayer?
Que mañana no me cueste tanto levantarme,
por la hora digo,
no por otra cosa.

Qué habrá en el aire
que la poesía me viene como la menstruación
igual de innombrable, de sensible, hormonal,
temporal,
luna,
revolucionaria.

Cantito para no extrañar

Te extraño a baldazos de agua

como la lluvia de noche buena

que hacía trotar ríos

por este desierto de piedemonte.

Te extraño raro

porque no te extraño;

el burrito se asoma en mi yerba

y me cebás a distancia

muchas otras compañías

que no tiene el mate.

Estoy cansada

y me duermo en sueños

en tu barba y en tu pecho abierto,

tan lindo para la siesta

aunque me dé calor.

Así crece mi descanso

cuando estás conmigo,

es decir, interminable ciclo,

en mares-desierto de hace tanto.

San Juan la linda

Me gusta tu suelo y tu río,

San Juan la linda,

aunque así le digan a Salta,

y a mi no me importe.

Lo que pasa es que aquí nací

y me morí de calor todos los veranos,

como ahora,

pero me acompañaron santos toda la vida,

y eso no ha cambiado.

Como hoy no reposé en tu siesta,

ahora estoy cansada,

nueve y cuarto para vos es un chiste,

recién oscureció,

y te morís de risa de mi agobio,

porque tu dicha son los Andes,

cordilleras de antaño,

que las miro desde la esquina

murmurando hechizos

para que me ayuden

con mi bolso pesado,

aunque al yacer la noche

te robes mi cansancio.

Gracias San Juan la linda,

por dejarme ser tu canto.

Néctar

Llegan al camino mío personas que me embellecen
con palabras y música, con arpegios vegetales
y mantras vespertinos.

Con sus ganas de alimentarme,
de darme, de tantas maneras.

Su amor es el néctar con el que me nutro
que luego se hace sangre de mis piernas de árbol;
las que me sostienen.

Todos son mis piernas y mis árboles,
la fuerza de percutir estas cuerdas vocales,
para cantar y para el tramiterío,
como dice mi abuela,
es la que me dan ellos también.

Y lloro por la vida y por la boca,
porque siempre me fluye el río de Los Lagrimales
cuando siento mucho, y ahora siento así.

Volver acá es volverme ante mis pies,
para darme cuenta de que ahí están,
y de que se parecen a esas personas
que me embellecen,

con cada mano,
con cada abrazo.

Yuga

Un volcán erudito

eructa fondos tectónicos antiquísimos,

como quien se revela a través de mí.

Dios y la destrucción hacen el amor

al lado de la ventana

y el gato maúlla.

Este cuerpo que parece mío

los imita, transpola cierta verdad,

se engendra a sí mismo, tiembla.

La madre tierra que tengo dentro

esa sangre que sana,

se encuentra en erupción.

Vos transmutás en música,

trascendés el tiempo

en que le hacés el amor a mi alma,

como quien silencia palabras,

para que no me entere. 

Ilustración: Ansilta Santos

De noche.

Hay lugar en un lado de la cama;

Esta noche está vacío y lo embebe la sábana,

alguna sombra hace de marioneta

y pareciera adquirir volumen y olor a vos,

aunque al acercarme solo hay espacio

ese que te reclamo algunas noches y te corres,

y me muero de calor pero

Qué Suerte

poder tenerte tan compartido en mi vida,

tan seguido en mi morada,

tan moro en mi tienda cabellera

sobre tu linda barba.

Un enredo silencioso de cabellos

se teje en mi cama,

ovilla andares vespertinos,

deja rastros en la cocina,

se baña a la mañana.

Yo solo quería tejernos juntos un rato para jugar,

y vos, con tu manera medio arrabal,

me cantaste una baguala-spinetta-sosa

que me pasmó las pestañas,

si es que se puede pasmar por partes.

Por partes no fuimos,

fuimos enteros y tejidos juntos,

aunque te regalé la bufanda

y me quedé las agujas para poder seguir tejiendo té

porque ya no me importa quién es de quién o cuál en cuál,

ya dejé de enterarme de cuál madeja sos y cuál yo...

Estás amor, sin que yo te diga nada.

Y qué bueno - gritaría -

que estás conmigo 

en mi frondosa alma.

Desnudez II

Tendría que declarar y hacer campaña

de que ya fui,

que ya fue el tiempo de este cuero

perforado y enriquecido,

doblegado por temoramor

y curtido en su propio miedo.

Tendría que preparar un guiso

con estas entrañas viejas

que ya no son mías, que nunca lo fueron

y darle de comer -para que se mueran de hambre-

a memorias pasadas, amarguras lustradas

con decoración psicópata.

Que ya fueron, que ya se fueron de mí.

(Qué bueno. Qué suerte).

Después del guiso, de la guerra,

quedé así, desnuda, sin piel.

Y qué mejor te puedo dar,

qué más querrías de mí

que mi desnudez y mi prana,

que el helado de mi pecho sin nada.

Sin cuero curtido, sin nada, sólo alma.

Sólo alma.

Nada más que yo.

Nada más que.

Nada más.

Nada.

Fotografía y edición: Ansilta Santos
http://cargocollective/aansil

Urbe II

"... y es cuando humedezco los ojos

de la carne que me habita;

soy un domiciliado irreverente de la brisa

que anda tras los pájaros,

irremediablemente".

Sebastián Slobodjanac

La carne que me habita va,

húmeda,

en este colectivo grotesco.

La urbe la ampara,

la reclama a las 9 am en la oficina

y en las salas de reuniones.

¿Qué bocina tiene la voz del alma?

El colectivo dobla y la oreja se me cae al piso,

escuchando itinerarios posibles de personas extrañas.

Monstruos o mounstros al límite del caño de escape,

ratitas muertas, pobrecitas, por ahí.

Cristales cuajados entre mis dedos,

la oreja que se me cayó se enfría en el pavimento,

al árbol pinchudo le cortaron las raíces y lo dejaron manco;

la cotorra de la mañana se fue a dormir.

Mi sombra es doble

y te espera en mi cama.

El balde de agua sucia,

el gato que saluda y muerde.

"Se te cayó la oreja".

"Ah, gracias".

Se besan.

Mutis por el foro.

Ilustración: Ansilta Santos

http://cargocollective/aansil

Akash

Tocás la guitarra mientras termino la última nota del té de limón,
y me voy desenredando en las cadencias.
Después de un rato ya no me queda nada, ningún nudo, siquiera el hilo
y me lleno de esa nada, una nada que me completa.
Todavía no dilucidé bien cómo funciona.

Un halo de música y de perfume a akash te sigue los pasos
mientras miro por la ventana (¿la ventana o Dios?)
cómo te vas, cual Capuletto sin poesía,
porque te la llevás por suerte, así puede fluír más de este lado,
sino no sé cómo haría, te juro.

Ya por Zapiola no te veo más, así que cierro los ojos,
siento un espacio y escribo esto,
para que este espacio no sea un vacío,

sino un espacio,

muy tuyo y mío,

o muy de nadie

porque en realidad...

N o   h a y   d o s.

Ilustracion: Ansilta Santos

A mi maestro

No hay palabras, no hay amor,

porque estoy tan con vos que Soy vos. 

Estás dentro de cada partícula de mi existencia.

Yo Soy, únicamente. 

De cualquier manera, 

más allá de cuánto no hay 

y sin importar cuán uno somos, 

Te amo.

Om Namah Shivaya

Somos uno

“… Y la verdad en tus labios

sutura mi hambre de ambrosia.

Sólo uno es”.

Jorge Adimari

Sobre mis manos hay unas manos, apoyándose.

Quizás son mis propias manos.

Alguien me está abrazando, lo siento alrededor de mí,

quizás soy yo misma en él también.

De cualquier modo soy,

equivalente a un vos que te abraza.

Yo soy él.

A veces siento tan raro estar

en este cuerpo únicamente,

y acto seguido me siento gigante,

un globo flotador. 

Y yo soy.

La boca que me pica, 

el espacio dentro de cada papila gustativa,

donde hay solo espacio. 

No existe la papila,

y de la nada surge, también.

Bajarme del colectivo y pensar

que la vida no existe,

¡Y morirme de risa!

Yo no soy.

El que medita, ¿Quién es? No es nadie, ¿Quién medita?

¡No hay nada! 

Yo soy vos.

                        Y yo soy Dios.

Ilustración: Ansilta Santos

http://cargocollective/aansil

Plausible.

Pleno de tu canción, 

tengo el plexo ahuecado y profundo

perpetrado de inmediateces tuyas,

de complexiones mías,

aunque quiero, ya vas a ver.

Un placer me nace y me urge

como el amor de Dios

para y por tu nada, aunque confieso,

Sí, tus manos,

que estarían muy bien en mis mejillas

principalmente,

para dormir abrazada a vos,

sólo en extremidades.

Señales de qué.

Entrada y saliva de vehículos emocionales,
Pérdida y recuperación de cabellos fideos de angel.
Cierre despacio los oidos,
Cuidado con el doberman de tus ojos.

Días hábiles de 7 a 5000hs.
Playa de infractores del querer alquila propiedades entreveradas.

Estacione aquí sus pulgares,
Mire atras al otear.

La puerta se abrirá cuando su mente circule a menos de 40hz.
Disculpe las rodhesias ovacionadas.
Envíos sin cargo a lo profundo del ser.

Ilustracion: Ansilta Santos

Kali

Letras rotas al medio y desgarradas

por felinos circundantes.

Circunferencia de mi pecho hecho trizas

que voy pintando con tizas

para que no se note,

pero el agua salada que me cae

lo borra.

Me cae de los miles de ojos

que tengo en cada uno,

peces y árboles lloran sauces

y los otros también destilan

de este zumo.

Soy árboles desmembrados de ramas

y ojos locos de dolor y muerte,

kali horrible pero sin shiva,

me quedé sin, se me gastó o se murió,

se quiso ir para no bancarme más.

Cuevas almidonadas y palabras felinas

acompañan mis noches diurnas,

mis días feos, el sol no sale aunque salga.

No miro. Qué dolor y sal.

Quiere meterse

bajo las sábanas conmigo por mi calor.

Aunque a mí se me congelaron los latidos.

Vómito de Samskaras

Semipárpados abiertos, herida simétrica en los ojos. 

Poesía rajada al medio, 

ácido sulfúrico en los pensamientos 

derriten asmas de sus conexiones. 

Surrealismo bigotudo y felino,

que huele y abre las fosas para que entre.

Qué me importa si mi poesía se rompe y deja de ser circular,

ya no me rompo por inmolar palabras-metalespesados 

en lenguas velludas. 

Elipse olido por garras buenas, 

terminología semi-pseudo-ante-infra-in.